MEGASALBERTOS

Three poems by Alberto López Serrano from El Salvador f or Kritya International Poetry Festival, India, its 5th day August 21st, 2020. Original language: Spanish. VVLNERANT OMNES, VLTIMA NECAT* Twenty-four horses run on your back. Some run wild, they break your ribs if the trumpet howls blowing their hips. And you thought that the feed would calm their jogging! They hit their flanks, hard, one against all. Your skin barely resists the noise of the hooves. Some have pawed soft, slow songs, and they have bitten your veins and the air on your neck while your ear dreams a surprised blue. They kick your ribs again every day. Twenty-four horses run on your back. Will none be left after the outburst? One after another, they are shelling your spine. One after another, they weigh and you fall against the floor. One after another, daily they come back and ride you, they peek at your shoulders and spit on your eyes and they drain with their tongues the kisses that you did not giv

Artículo de Yeiry Guevara en Remezcla media brand en USA 10 Central American poets you should be reading. Enlace: 10-central-american-poets -you-should-be-reading Septiembre 2018

Selección de poemas en la Revista Círculo de Poesía. Enlace: http://circulodepoesia.com/2018/09/poesia-salvadorena-alberto-lopez-serrano/ Selección a cargo de Alejandro Rejón Huchin, a quien agradezco. Septiembre 2018

Cantos para mis muchachos 2a. edición, Zeugma Editores Marzo 2017, San Salvador

378 (PYRRA) Tetis teje piedras con la arena. Los bordes le desgarran la piel blanda de los dedos. El pálido rostro perdido en los ojos del vacío. Y los pies de plata mastican olas de purpurina y de su propia sangre. Hallaron los cabellos cortados en el lodo, rubio vellón a destajo trasquilado. ¿Tres disparos en el tórax no bastaron, Ménades? Le rasgaron el vestido y la sandalia azafranada. Las uñas le quebraron y los dedos. ¿No saciaron, Ménades, con sangre el odio? ¿No retuercen la calle y sangre escurre? Tetis se levanta gris entre las olas. Abraza a las nereidas que han llegado y que le cantan. Abraza los recuerdos que la queman. Camina sola en la caliente arena. Ruidosa cae al reclamar a Zeus… Un río se abre paso hacia el océano. Hija de Tetis, Pyrra Aquilea de veloces pies, más rápido corrieron los disparos, más rápido caíste en la acera sorda. Y

HELENA   No es Helena quien te está esperando con dorados bucles en su alegre cara cuando subas alto en los muros derrotados. Verás la sombra de una idea, el fantasma de un perro desquiciado que te ronda. Te acercarás para sitiarlo y sus dientes de niebla habrán de traspasarte. No es Helena quien te espera. Debió quedarse en Pafos, Tiro o Menfis. Nunca estarás en Troya. Sus murallas siempre han de caer bajo el látigo ciego de tus días triunfales. No es Helena. Tampoco te amará morbosamente. No es Helena. Será la mordida de un recuerdo, la ficción de un encuentro que planeaste, una jauría de lobos sobre el tejado azul, en su boca negra verás a Casandra por fin muda en su advertencia loca, en su boca negra verás a Hécuba llorar amargamente por ti. No es ella. Un reflejo masticado, el eco débil de un grito contra el muro, el golpe sordo del caer los velos en el mármol, un lejano tambor que se congela, sombras que bailan cuando